Escribir debería ser para mí una rebeldía contra mi propio conformismo e hipocresía. Ser un perro. No creer en "la literatura". No negar al otro cuando me afirmo. Ser antidialéctico. No vivir del resentimiento. Ni memoria gangrenosa ni predicciones de feria. Hacer el té y partir. Jaad--que no existe--regresa.
martes, 9 de julio de 2013
Para Olga, siempre (1)
...eras tú temblando de miedo
e ilusiones en la habana o madrid...
...que me salvaste del hambre y el frío
...de la persecución y la cárcel
...de la locura de mi al borde de mi
y por supuesto, me salvaste
de mi yo enfermo cargado de
ideología y tedio...
...de mis palabras y venenos
de las mentiras, la enajenación
y también de la bondad
que puse en tus manos...
...ya no hay tiempo que voy contra el tiempo
no quedan oportunidades ni segundas partes
ni siquiera los huesos de Glorioso
ni la gorra bolchevique
que fue lo único que nos pidió
en tantos años de soledad y abandono...
¿qué fue de ti y de mí?
nadie nos espera donde nada nos espera
nada y nadie se desfiguran
entre espíritu y fantasma
ni puerto de máspalomas
ni escobar 354
ni válgame dios un rincón del
universo tardío de nuestra ignorancia
¿qué hora es, olguita?
siempre regresaremos
por las mismas calles
del amor y el desamor
es decir, de la muerte...
por aquellos años
tú eras de izquierdas
y yo de derechas
¡qué manera tan torpe
de perder la vida!
¿y ahora? ¿cuenta para algo
el ahora?
una tarde de verano
una noche de invierno...
...y nosotros perdidos
en medio
del mundo
¿qué hora es, olguita?
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